Burbuja

Dijeron que tus besos eran veneno,

dijeron que tus ojos hacían piedra,

dijeron que tus manos rompían almas,

dijeron y dijeron, pero no oí nada.

La ventisca que se llevó un andamio.

El ocaso de la semana me pilla aquí,

viendo cómo el cielo se cae tras la ventana,

tecleando palabras que no ayudan a nadie,

trabajando con resaca.

Mientras, mis ojos se fijan en la otra esquina,

donde alguien teclea, como yo,

de tal forma que no puedo dejar de mirarle;

me acuerdo de aquel mensaje.

Mi cuerpo me pide abandonarme a la comodidad,

mi mente vuela hacia aquellos ojos,

¿dónde estás? me pregunto,

la respuesta es que no aquí.

Un relámpago me devuelve tu cara,

una canción tu silencio y el suyo;

sueño que no puedo alcanzar nada,

despierto y puedo levantarme.

Mientras le veo mirar por la ventana,

cómo la ventisca sacude la ciudad,

yo le pienso y te pienso a ti también:

maldito mensaje que cuatro años atrás,

puso inicio a mi final.

Lila Pálido.

Precipitaba sus lágrimas la nube,

hecha azul.

Se callaron los amarillos canarios,

volaron a se guarecer.

¿Por qué lloras?

Horas interminables, cambios; cambios.

La incertidumbre duerme conmigo

y se hace ansia.

Dónde voy, qué quiero; dudas, dudas.

Busco sin saber y así no encuentro.

Eres agua, me dices.

Te contesto: soy pregunta.

Veo tus ojos del color del sol;

brillan, brillan.

Acaricias mi mano con las tuyas,

respiro, huelo, escucho, te escruto.

¿Eres respuesta?

Sonríes, me levanto; lila pálido.

Ante la evidencia das paz,

ese es mi veredicto.

El otro yo.

Nota del autor: éste texto está inspirado en el texto de Jorge Luís Borges, Borges y yo, y fue escrito inicialmente para L'as cagao Lorrie Moore. 

Manías

Una cuchara que gira, que torna,

ruidosamente en un vaso.

Alguien que sorbe, nervioso,

una interminable taza de té.

Frutos secos que crujen al chocar

contra una dentadura sana.

Las risas y alboroto que unas chicas,

jóvenes, livianas, producen cerca.

Grajos

Grajos es un poema que escribí hace tiempo modificando el famosísimo poema del gran Pablo Neruda, el vigésimo poema de su libro Veinte poemas de amor y una canción desesperada, que podéis leer en la biblioteca virtual Ciudad Seva en el siguiente enlace. Espero que os guste mi versión y que sigáis al tanto de las noticias que iré dando por facebook y por twitter. 

Fuerte

Al principio de las cosas, la fuerza fue considerada como un sinónimo de vigor, robustez y capacidad para mover algo o a alguien que opone resistencia; después, se le añadió a ésta la acepción de aplicación del poder físico o moral. Aunque también se dijo de la fuerza que era la capacidad para soportar un peso o resistir un empuje, la virtud y eficacia natural que las cosas tienen en sí, el acto de obligar a alguien a que asienta a algo o a que lo haga, el estado más vigoroso de algo como la juventud, el amor o la vida, el acto de forzar, la causa capaz de modificar el estado de reposo o de movimiento de un cuerpo, o de deformarlo, la resistencia, y, además, la gente de guerra y demás aprestos militares. Y sí, podríamos creernos cualquiera de estas acepciones, significados, explicaciones. Pero yo he visto la fuerza de verdad y no es ninguna de éstas.

La fuerza se materializó en sus manos en forma de callos por las horas de lucha con la fregona. La fuerza se hizo presente en su espalda doblándola por luchar a diario. La fuerza apareció en su cabeza en forma de migraña, precio a pagar por trabajar veinticuatro horas diarias siete días a la semana. La fuerza se deshizo de su juventud y de su alegría de vivir, la fuerza se apoderó de sus amistades, de los cafés al sol y de los bailes en las casetas de feria.

La fuerza, en verdad, y siendo ésta la única acepción verdadera, o que yo aceptaré como verdadera desde hoy en adelante, no es otra cosa que el precio a pagar por las cosas. El precio a pagar por los sueños, el precio a pagar por los errores, el precio a pagar por el amor. Y su fuerza fueron sus hijos, mis hermanas y yo.

Porque, para ella, qué más daban los callos en las manos, el dolor de cabeza y las innumerables contracturas en la espalda, si, al volver a casa, veía sus sueños hechos realidad. Tres niños, fuertes, sonrientes, que esperaban ansiosos a su madre, vigorosos, valientes y, sobre todo, fuertes. La fuerza es hereditaria. Ella la heredó de su madre y, a su vez, se la transmitió a sus hijos. Mi abuela era fuerte, mi madre es fuerte, yo seré fuerte.

Mamá, ¿por qué haces esto?, le pregunto, a sabiendas que no es rentable una vida deslomada como la que ella lleva, porque es un hecho que unos años no va a poder mover su cuerpo y su cabeza va a estar tan cansada que ni recordar mejores días podrá. Y ella, como siempre, sonríe, me mira, y me dice que si lucha es por nosotros, por su sueño. Y su sueño no es otro que vernos a nosotros tres felices, haciendo de nuestros sueños una realidad y que su ejemplo nos guíe en la dirección correcta. Y lo consigue.

Mi madre es fuerte para que yo sea fuerte, y yo soy fuerte porque ella me ha hecho fuerte y porque merece que lo sea. 


-FIN-

Humo

Cantos de la sirena que lloró ayer,

el reloj que paró, tiempo faltó,

dulce camino con azules piedras,

escrita está tu faz en mi muñeca.

Barcos de aquel papel que no volaron,

golondrinas sin alas, patas rotas,

te llamaré cuando la luz del alba,

futuro oscuro, fe ciega y vetusta. 

Jengibre

Hola a todo el mundo. Ya sé que es una hora bastante inusual para publicar, pero es que mi vida no para de subir y bajar de formas inesperadas como si de una montaña rusa se tratara. Así que me está siendo complicado escribir y publicar, tanto aquí como en la página de Facebook. 

Pero bueno, el martes publiqué para L'as cagao Lorrie Moore un poema bastante íntimo y que mi querida Lidia Rodsan ha calificado de dulce y vulnerable. "Jengibre" es lo que os propongo hoy y, recordad, la poesía fue concebida para ser leía en voz alta. 

Espero que lo disfrutéis. 

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Contrato

Contrato es un poema muy intimo y que me gusta mucho. No soy poeta, lo mío es la narrativa, pero durante el Máster estuve trabajando un poco en este ámbito y el resultado no me disgustó. Este poema surgió una noche de introspección y chupitos en la que descubrí que no es fácil convivir conmigo.  Espero que os guste y que compartáis este blog entre vuestros conocidos. Un saludo. 

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